Время липкой лентой тянет
Всё к себе и крутит дни.
Ловит тонкими сетями
Ветки, листья, сучья, пни,
Вздохи, образы, печали
И рулоны пёстрых лент.
И вплетает их ночами
В сны созвездий и комет.
И налипшие идеи
Как ночные мотыльки,
Трепыхая и немея,
Умирают от тоски.
Лет накрученная повесть
Безвозвратна и нема.
Всё уходит. Только совесть
Прячет сердце в закрома.
3.07.06