Шагая утром за карниз,
не время думать о причёске.
Сломался нежный механизм,
державший душеньку из воска.
Бросали? Да. Не в первый раз...
И гнулись ложки для бульона,
когда глотала злой кураж,
и шила красные знамёна.
В борьбе за счастье жизнь прошла.
Соседки гордо нянчат внуков,
а я кусаю удила
с бузинным привкусом самбуки.
"И никого на свете нет,
кто без тебя прожить не может"*,-
стучит в висок больной рассвет
пучком погнутых старых ложек...
А. Ю. 2013
* Строка Т. Поляченко