Он говорил о чем-то как бы важном,
о том что мне не нужен кто-то даже.
А в горле ком стоял.
А сути проще и не найти –
ну не меняй коней на переправе.
А мне идти.
Я больше ничего не знаю.
Я здесь случайная,
нелепая,
смешная.
И наша странная история больная –
тошнит до жути.
Он говорил.
Но я его услышать
уже бы вряд ли умудрилась.
А всё, что было,
будто бы приснилось.
Какой-то странный,
мутный
терпкий сон
о том,
что может быть как-то иначе.
Но всё!
Пора уж как-то обозначить
границы наших с ним родных сторон.
Я не смутилась –
я глотала мифы.
Его последние
блаженные стихи.
Они были живыми,
но не в рифму.
И он не знал,
что в этом нет его.
Через него так искренне сочились,
в меня вживляясь вечные слова.
Была бы целой – точно бы влюбилась,
рассталась бы с остатками ума.
Но я лишь дух
запечатленный в женском теле.
Я лишь его иллюзия во сне.
И не менять коней на переправе, кого просить?
Вы не подскажите?