В Нижнем всё спокойно. Всё мертво.
Город, на Горыныча похожий,
засыпает. Мелкое метро
еле бьется под шипастой кожей.
Как под землю, мир ныряет в ночь,
в тусклый морок, длящийся веками.
Изредка лишь вздрогнет и всхрапнет
байкерскими зверскими движками.
Всадникам неведомо, поди,
что за дульсинея приказала
наряжаться в рыцарей среди
безнадежно спящего базара,
гнать по лучевым до кольцевых,
далее, ведомыми лишь фартом,
рассекать на чопперах своих
прах Руси, враждующей с асфальтом.
Просто каждый сам себе король,
просто страшно околеть в постели,
если просто рок - и рок-н-ролл,
ветер, путь и воля - больше цели.
Гибель их мгновенна, жизнь быстра.
На одном из мокрых поворотов,
может быть, ещё прибьюсь и я
к стайке неприкаянных пилотов.
С тыла пусто, впереди черно.
Можно, сквозь оставшиеся годы
улетать во тьму ни для чего,
просто ради Бога и Свободы.
По любому - нет пути назад,
а про риск и скорость — это бросьте.
Смерти не успевший осознать,
в сущности, не умирает вовсе.