Проснулась с утра, навела макияж,
И вышла на улицу с гордой усмешкой.
Ей сорок годков, только столько не дашь,
Она не привыкла быть раненой пешкой.
Сама по себе, без поддержки мужской,
Детей как могла надрываясь тянула.
С работы спешила вернуться домой,
По жизни не раз злую чашу хлебнула.
Такой неказистый ходил мужичок,
Подарки дарил и хотел обвенчаться.
В шкафу до сих пор все висит пиджачок,
Как память о том, что пришлось попрощаться.
Болезнь как насмешка над тяжкой судьбой,
Без спроса людей навсегда забирает.
—Ну что ты рыдаешь, я счастлив с тобой,
—Любовь как душа- она не умирает.
—Ты просто живи, не горюй обо мне,
—Я даже в ином неизведанном мире.
—Приду на свиданье как прежде к тебе,
—И станет теплей в одинокой квартире.
Сама по себе, без поддержки мужской,
Детей как могла надрываясь тянула.
И как- то однажды суровой зимой,
Родная душа в гости к ней заглянула.
Это стихотворение я посвящаю тем женщинам, которые отдали себя без остатка Святому Материнству. Каждый день Вы поднимали детей, не обращая внимание на хвори Земные. Настанет день, когда в Ваш дом ворвется то, что называют выстраданным женским счастьем.