Ночь растревожена в ампире-
Всему приходит свой черед.
И Та, взыгравшая на Лире,
Меня с протяжностью зовет.
Она манит под звуки лета,
Под запах скошенной травы,
Дитя стихийностей поэта
В хрустальном облике Невы.
Она, восставшая из гроба
Моей чахоточной груди,
Круж’ит у выси небоскреба
Авророй сбившейся с пути.
И воспарив над куполами,
Над гравитацией строки,
Она рождается словами
И эхом падает с руки...