Вся жизнь моя никчемная пропита,
Лишь в пьяном полусне способен я на бой,
Эх, знать бы в юности, что карта будет бита...
Но вновь-тупик и, как спасение, запой...
Набраться вдрызг, чтобы прогнать все мысли
И не пытаться даже истину принять.
У ивы ветви над рекой повисли -
Как будто плачет обо мне родная мать.
И просит Господа об исцеленьи сына,
В ее молитвах тихих - и любовь и боль...
Но как же так? Я - дед, отец, мужчина!
В последнийй раз, судьба, исправиться позволь!
Но утром снова голова с похмелья -
Не пожелаешь бесу участи такой,
И я ищу спасительное зелье,
Чтоб обрести обманчивый покой...