«Ты душу за меня положишь, —
а я останусь венок свой вить.
Ну скажи, что же ты можешь?
Это Бог не дал мне — быть».
З.Гиппиус, 1907, Париж
Надо жить, дорогая, пусть даже лишь ночь на вокзале,
полчаса потной очереди за водой для сынка,
семь минут ворожбы у плиты над картошкой на сале.
То, что Вас вроде нет, злые женщины Вам подсказали —
я, незлобный мужик, говорю Вам: живите, пока
от вокзала уходят вагоны в деревни и сити,
сын и крошку клюёт с под горячее лёгшей доски.
Доплетайте дурацкий венок и скорее несите
на могилку тоски.