Не взыщите, люди, это память:
Каждый вздох - осколочное эхо.
Я простила, хоть не стану славить
И не укорю себя за это.
Было золотое, даже больше...
Но и то, что называют мнимым.
И любовь была, её кусочек
Я тогда под сердцем сохранила.
Всё унёс бродячий вольный ветер,
Но со мной глаза любимой дочки.
Нет тебя... Она живёт на свете!
Лучшее, что ты оставил... Точно.