Ах, Шурик, милый Шурик мой, тряпичный,
Набитый ватой, гутаперчивый мой друг,
Ты рукотворный парень, вовсе не фабричный,
Как талисман ты от душевных мук.
Ну, что же скажешь мне? Молчишь? Вот так всегда,
Когда мне нужно слово, молча, хмуришь брови.
Скажи, была я не права тогда,
Назвав свои метания любовью?
Молчишь. Молчи. Часами терпеливо
Мою ты слушаешь пустую болтовню.
А надо – слёзы вытрешь и в порыве
Не лезешь в душу, я тебя ценю.
Сидишь и смотришь на меня, когда пою,
Когда пишу стихи, когда вяжу на спицах.
Сидишь, когда забыв тебя, спокойно сплю,
Ты охраняешь сон, мой верный рыцарь.
Не прихотливый ты и мягкий, вот прижмусь
Я к тряпочной груди в минуту грусти
Твоей рукой утру глаза и улыбнусь
Нет сердца? Что же в этой вате пусто?
Родился ты из кучи тряпок разноцветных
Из медицинской ваты и остатков пряжи.
И лично для тебя вязался свитер нежный
И шапочка с помпоном из меланжа.
На смех задорный мой ты мило щуришь глазки,
И губы поджимаешь, если недоволен мной.
Да, милый Шурик, жизнь моя совсем не сказка!
Но, знаешь, всё же, не желаю я другой!
22-26.03.2013 г