Сижу на крыше, и черпаю облака,
Из скромности, десертной ложкой,
Немного выгнутый играет горизонт,
Своим скрещением из сабель,
И искрами по коже…
Гроза идёт, расчёсывая небо,
На блюдо свежесть привнося,
И воздухом, и возгласом скользя,
По серой скатерти, на утро не похожей.
И это только день, а что закатная заря,
Своей безмолвностью умножит…
Меня, а может и тебя,
День стал другим, и не похожим.