Я плачу от горя,отца вспоминая.
В 45-м домой , он пришёл чуть живой.
Израненный весь,осколком снаряда.
Больной и простуженный ,долгой войной.
Я помню лицо его светлое ,доброе.
Отец улыбался нам,как Ангел с небес.
Брал на колени нас, поочерёдно.
Гладил рукой своей, по голове.
Мы гордились отцом, восхищались.
И награды его ,берегли.
За то, что Москву отстояли.
И до Берлина,дошли.
Жил он не долго, после Победы.
Раны отца, были слишком глубоки.
Он никогда, не показывал виду.
Слёзы его, по ночам лишь текли.