Я вижу твой мир через щелочки слов.
Ты в нем, как всегда, многолюдно грустишь.
Все сонно мелькает. Навязчивый сон,
где жизнь – миг и тень, как летучая мышь.
Скольжу между строк твоего жития
и радуюсь этой простой пустоте.
Как сильно похожа она на тебя.
Так просто лишь здесь это все рассмотреть.
И вновь ускользает пернатый узор
твоих переменчивых чувств и перил.
Как много, как просто, пустой разговор,
как лестница в небо, как камни могил.
Увы, не надежно желание жить
и многих относит на слабый финал.
Так может тебя тоже кто-то забыть
из тех, кто себя не нашел – потерял.
Твой замок затерян в зыбучих песках,
лишь ветер вокруг, нелюбовь и песок.
И годы спустя растревожит тоска
того, кто привычно в любви одинок.
Потеряна самая важная мысль.
Так в детстве с ангиной сквозь страхи и боль
все утро беззвучно в постели сидишь,
и вдруг понимаешь, что станет с тобой.
Потертый с годами дневник-секретарь.
В нем много случайных и встреч и имен.
Но есть там твой личный потерянный рай,
алтарь и очаг, недосмотренный сон.
В руке карандаш, под рукой чистый лист
и вновь никого, никого рядом нет.
За жизнью-роялем твой Бог – пианист,
играющий фугу из прожитых лет.
У каждого времени свой календарь,
рояль, водопад, не вернувшийся звук.
В последнее время уносится вдаль
счастливая жизнь, не замкнувшая круг.