Прибивает гвоздьми
на распятье стихи
Критик, зависть скрывая,
говоря, что плохи.
Не понять никогда
тем, кто грязен душою,
Что творенья мои –
это грусть под луною.
Не пытайтесь втоптать...
Я шаблоны нарушу.
Вам творить не дано,
вам не выбелить душу.
Я богат непомерно,
это с виду я нищий.
Сколько б вы не пятнали,
я всё-таки чище.
Моё солнце – луна
с серебристой тоскою.
Мои дни – это ночи
единенья с душою.
Жизнь ночами делю
я душою на строфы.
Кровь поэта – чернила,
лист бумаги – голгофа.