Он шёл по дороге, холодной весной
Не грело пальтишко, уныло, постой...
Он шёл незаметно, скрываясь как тень.
И лица прохожих сменял как мигрень!
Он был не отсюда...
Он был здесь чужой...
Бредёт, как погода...
Внезапной тоской...
Он был не уродлив,
Он был не красив.
Он был как и все
Нетороплив...
Он шёл по проспекту, вздымая клубы
Невиданной пыли, и тёмной тоски..
Он сладостно верил, когда он дойдёт...
Он встретит её и тихонько прижмёт...
Ты знаешь о ком в этих строках пишу.
Пойми меня правильно...
Я не шучу...