Февраль такой уныло-серый,
как взятый молью крепдешин,
сжигает радости без меры,
без сожалений, без души.
Влюблённых мучает и ссорит,
по графику и невпопад,
вливая в нежные лав-стори
свой с грязью вперемешку яд.
Бросает на тарелку ужин,
чей дым, увы, всё холодней…
разочарованному чужды
все обольщенья прежних дней.
2001