Не ангельский голос меня позвал,
не дьявол меня совратил.
Боюсь посмотреть я себе же в глаза –
они говорят: "Ты не жил".
Не боги судьбу мою рвали в клочки,
не ненависть чья-та, не боль.
Пусты до невинности, гаснут зрачки:
так сдаться способен – любой.
Я прячусь в спокойствии будней чужих,
я правилам их подчинён.
А что-то мне шепчет, что это – не жизнь,
но мне по душе этот сон.
Иначе – с чего не срываю я пут?
Не боги мешают же мне?
Я слаб. Я устал. Не по силам весь путь,
что грезится мне в этом сне.
Не черти мне душу сгноили во тьме,
не враг неизвестный добил!
Что должен, скажите, в конце я иметь,
чтоб чувствовать: всё же я жил?
Я грежу мечтами, я прячусь в себе,
мне проще теперь одному.
Хочу, но не смею сорваться на бег:
мне страшно терять эту тьму.
И думаю только: как я устал,
как сложно, но… я же не жил?
Сгорел ли я в спешке и в грёзах дотла?
Иль всё же огонь сохранил?..
29.09.12