Моя душа, я, не дыша,
Сжимая ствол карандаша,
Рисую тень твою и свет,
Но получаю свой портрет…
Он слишком грифелен и крив,
Как будто, виден в объектив
С убитым временем стеклом,
Или, как будто, выбит злом
На старой сморщенной спине
Иглой, обмоченной в вине
Из можжевеловой коры
В разгар полуденной жары...
Я знаю, я должна принять
Любой изъян как благодать,
И полюбить до дна, разбив
Его хрустальный негатив...
Но он смеётся надо мной,
Рисунок жизни внеземной,
Моим нерукотворным ртом!
И я глушу его тортом...
Не лги мне, жалкий образец,
О скором слитии телец
Души и облика в союз
И заключеньи брачных уз...
Как не малюй своё нутро –
Его покажет куантро...
Как не заботься о лице –
Душа проявится в конце...