В ящике вечернем
слышу, говорят:
появились гении,
могут всё подряд.
СПИДом не болеют,
на морозе спят,
и IQ имеют
все 150.
Но не до подробностей,
хрен бы уже с ним,
на краю у пропасти,
как всегда, стоим.
Много сумасбродили
и срывались в низ,
а сегодня вроде бы
у судьбы каприз.
Я последним лохом
помирать прилёг.
Вынесла нелёгкая
в райский уголок.
Вынесла красивого,
умного наскрозь
делового, сильного:
«оторви и брось».
Изменился мигом:
и умён, и крут,
и меня Индиго
кажется, зовут.
Так сложились гены
в сказке про «конька»,
сделав суперменом
Ваньку – дурака.
* * *
Путь (я догадался)
к совершенству прост:
через деградацию
и через погост.