Прости всех тех, ушедших в дождь,
которых больше не вернёшь.
Их голоса летят над летом…
Прости их всех одним куплетом.
И в этом видя праздник свой,
следи за дрогнувшей листвой,
смотри с крыльца в намокший сад,
не различая голоса
тех, распрощавшихся с тобой…
И просто плачь. И пой. И пой.
© Константин Потапов