На перекрёстках богов
играют в чёрные кости
дети острых мечтаний,
дети безумной воли.
В них тёмно-красная кровь,
а жизнь спиралью несётся.
Мир изменяя касаньем,
они всё ищут свободу.
Летят куски в беспорядке,
куски грохочущих мыслей.
Ветер играет костью,
ставя на кон – сознание.
Победы вкус горько-сладкий...
и ты уже правишь высью.
Но проигравший – смеётся:
ребёнок острых мечтаний.
А ритм упавших костяшек
гремит, гремит бесконечно.
Юг пахнет болью и жаром
прогорклой вязкой мечты.
И вновь тебе станет страшно:
слова их бесчеловечны –
им всё досталось не даром:
глаза навечно пусты.
На перекрёстках богов,
которых не существует,
сидят, костями играя,
смеются, видя огни,
живые дети миров,
что новый мир нарисуют.
Зачем кричишь, что не знаешь,
не хочешь знать, кто они?