Мне кажется, что... я уже умерла...
И может я - ветер... а может трава…
С живыми я соприкасаюсь едва,
на вдохе - пространство, на выдох – слова.
И свет не даю - отраженным свечу.
И жизнь ли вот это? Куда я лечу?
И всё ближе к Лете, а может и к лету.
А день - то ли к сумеркам, то ли к рассвету…
Скажи что-нибудь? Эй, Резиновый Мальчик?
Ау! Мой интеллектуальный вибратор…
Ответа, как не было, так и не будет…
Он законспирировался, инспиратор.
Ну, что ж, придвигаемся ближе к инету
и там будем тлеть. Без ответа с советом.