Этот стих - сороковой.
Но какой-то он кривой.
Весь побит, небрежен, пьян.
Стих - один изъян.
Просто хочется мне так.
Душа, ну хоть подай мне знак,
Когда ты бросишь меня мучать,
Когда полезному научишь.
Болит и все.
Испортить стих?
Это ко мне, я "мастер - псих".
Испортить все за 5 секунд,
Найдут, корунд, умрут, поймут.
Смысл? Ха. В первые слышу.
Когда от критика услышу, мол:
"Никудышный ты поэт!"
Извини. Других здесь нет.