Они как жизненный капкан
глухой России полустанки,
рулеткой крутится стакан
на грани трезвости и пьянки.
Одна, стремящаяся вверх,
в перрон цветы бросает липа,
как в полночь истеричный смех
увядшей женщины, - до всхлипа.
Здесь в створе мелких перемен,
парадными не стать подъездам,
где по дороге в город “ N ”,
жизнь остановится проездом.
Где время бьётся поутру
вне истин праведных и вечных,
как паутина на ветру,
цепляясь робостью за встречных.
Еще душой с березой связь,
ещё корнями чувствуешь собрата,
но на ладони линий вязь
сплетется в точку невозврата.
Где суетится толчея,
уже исток вернуть не чая.
И, как у трассы - всех ничья,
грустит Россия плечевая.
Как будто всё в весенний гон,
но зов крови - не в однородность.
Плечо к плечу - лишь перегон,
исход туда, где безысходность.