она любила не вино, а виноград
и презирала ложь.
и не умея что-то рисовать,
в стихах лилась про дождь.
про тот, который как вода.
или точнее - слезы.
про тот, который навсегда...
и что-то там про розы.
как белый цвет стал черным для нее.
или черный стал белым?
просто всё поменялось.
что-то стало не то.
себя не раз обводила мелом
хотела уснуть, чтобы безвозвратно,
и просыпалась, устав долго спать.
она не любила быть кому-то приятной
и льстить не любила и лгать.
она не хотела кому-то быть нужной
и часто срывалась на всех.
она научилась быть тварью бездушной,
когда вместо поддержки был хохот и смех.
и эгоистичная.
она раньше не была такой -
мир превратил ее в куклу циничную,
которая не знает про боль.
и под маской спрятавшись,
писала, писала, писала.
просто чтобы не помнится.
просто, чтобы не чувствовать, что сильно устала.
писала стихи от бессонницы