В этот город лучше всего изредка возвращаться
Не жильцом прописанным, а каким-нибудь постояльцем.
И ни с кем не встречаясь бродить, разглядывая облака.
Этот город осаждён памятью “бывших”, словно Шипка – турками,
Он прячет воспоминания, как старуха - морщины за штукатуркою,
Но облака летят как в кино, напевая, что жизнь легка.
Когда ты катишься по этому городу колбаской ливерной,
И у знакомой ограды вдруг видишь расстрелянный из крупнокалиберной
Рогатки весны шиповник, в красных кровоподтёках,
Твоя сигарета намного быстрее фокстрота ”ностальжи”
Заигравшего вдруг в тишине, и кто-то тебе кричит: ”бежи”,
Но ты танцуешь внутри, и танцуешь совсем неплохо
В туфлях на босу ногу, хотя на улице чай не Франция.
(В этом возрасте так популярны подпольные танцы)
На каждый такт отвечают лёгким звоном в кармане ключи, но
Мир вокруг статичен, как на чёрно-белом фото,
И чтобы вернуться сюда, и вспомнить кого-то
Вряд ли тебе вообще нужна причина.