День потух,
пора умнеть,
рухнул
дилетантский свод,
я тяжёл,
боюсь, во мне
счастье,
всё-таки,
умрёт,
что же, выпить?
святость губ
осквернил
некстати мат,
фатум он,
недаром груб,
как черна
вот эта тьма,
как вблизи
обман картин,
гения
не углядеть,
я тяжёл,
зачем идти?
лишним образом
под плеть.
1999