надеюсь, ты не умер прошлым летом
на пике пережаренного света,
и не порвался твой флажок на ленты
балтийских бескозырок... розы ветра
ты держишь твёрдо в тонких, нервных пальцах,
не жмёт в плечах свердловская кожанка
потомственного знойного уральца,
и может, есть сынок, Петруша или Данька?
закрыт гештальт, друг к другу не пробраться,
по дебрям навороченных событий
жизнь скачет кроликом: и равенство, и братство,
и душ родство, они давно забыты...
Но почему же сердце ноет, почему?