Ему неведомо то чувство,
Что называется - любовь.
Ведь убивать - это искусство,
А он художник, краски - кровь.
Никто не знает, что хранится
В его безумной голове.
А вдруг сегодня план родится ?
И он напишет на холсте,
Очередной портрет блудницы.
И острой кисточкой - ножом
Проткнет насквозь тело девицы,
И та на землю упадет.
* * * * *
Никто не знает, что творится
В душе безумца-портретиста...