...бегу, кружась, и руки - крыльями...
и подлетаю меж подскоками...
и дождь - в лицо прибитой пылью мне...
и пузырится в сердце, ёкая,
такое что-то несказанное...
сюда пока что не пришедшее...
надеждой дикой осиянное...
а вслед косятся: "Сумасшедшая..."
но я взлетаю над дорогою,
несусь по ветру - лёгким листиком...
лечу и ник-ко-го - не трогаю…
такая штука – пофигистика…