В каком - то смысле я - художник,
В каком - то смысле я - поэт.
На самом деле очень сложно
Дать окончательный ответ.
Мое перо уж стало кистью.
Палитра для меня - слова.
Мои картины - это мысли,
Пусть даже кругом голова.
Придет внезапно вдохновенье,
И вот былой нарушен сон.
Я лист возьму без промедленья,
Свет зажигаю - и за стол.
За словом слово ляжет снова
На чистый лист, как на мольберт.
И вот эскиз, почти готовый,
Но не пейзаж он, не портрет.
Придется что-то мне поправить,
А, может, чуть подштриховать.
Я, как поэт, имею право.
Стих должен жить, а не лежать.