Ты со мною не нежен, не мил.
И любовь понимаешь просто.
Даже думать ты мне запретил,
Что бывает любовь по росту.
И пока моросящий дождь
Хрусталя набирает в лужи.
Ты пытаешься мне доказать,
Что хоть чем-то тебя я хуже.
Но вот-вот опрокинет весна
Бирюзовую синь за городом.
Я свободна, и я одна,
Сколькоб ты не терзал меня
Холодом.