Бывают истории, в которых остаться бы на года,
Словами дышать, пролетая от строчки к строчке,
Не верить, что всё закончилось навсегда,
Не верить, что всё закончилось чёрной точкой.
Понять, что тебя там нет, что это обман,
Подняв голову, удивиться, что вокруг – люди,
Что это просто от недосыпа в мозгах туман,
Что чай остыл, что гора немытой посуды.
И как узнать, где реальность, а где – сон?
Проснёшься на поле битвы или в постели?
Тревожит визг тормозов или раненых стон?
Звонит телефон или где-то рога запели?
По ветру за окном гордо полощется стяг,
Пусть это всего лишь тряпка в рябых цветочках.
Мне кажется, это ещё не последний шаг,
И всё-таки что-то есть за той чёрной точкой.