не люби чужую, люби свою
пусть и взбалмошную весну
пусть, где-то там, длинноногая, с абрикосовыми цветами, а у тебя здесь колючая, грязная, вредная, смешная.
о ней говорят: «ужас», и считают в апреле дни февраля, говорят, что она сама себя изжила, себя проспала, из зимы в осень мимо лета перевалилась, и замкнулась на себе,
в себе,
в нирване,
в трансе,
одним словом, дурость…
один лишь ветер рядом, поёт ей песни, её понимает, несет аромат оттаявшей земли, говорит, обнимая:
«не переживай подруга, мало ли что…всякое болтают, не бери в душу, пусть хоть однажды поймут, что когда снег тает, ты тоже страдаешь, у тебя есть своя жизнь и свои ритмы, своя пульсация вен, как девочка ждешь любви, а не битвы…
а давай я принесу тебе капельку любви… сколько смогу..
смотри, люди снимают шапки, стягивают пальто…на бегу.
ты видишь, у меня получается…»
она улыбается мокрыми длинными ресницами… радужная красавица…
солнце верит в неё. даже в самых грязных лужах отражает
она чистейшие его лучи, отпускает и сверкает…
скоро высушит дорожки, наполнится соком и потечет по стволам берез, по проталинкам серым, по овражкам ручьем…
наденет любимое зеленое шифоновое платье, (роскошное цветом, формой), с красивым длинным разрезом сзади,
а когда ветер встанет на колено, предложит руку, сердце, она загорится белым огнем, нежданно желанным, дерзким…
розовыми лепестками поцелует его прямо в душу…
в тонких одеждах из легких небес, закружит её, закружит, подхватит и ввысь унесет, задыхаясь от собственных слов, туда, высоко-высоко, там, наверное, живет их любовь.
Вот так весна отзывается, когда к ней, искренно, с нежностью, с пониманием и с терпением, когда не корят вредностью,
у неё под изящной кожицей в свернувшемся белом клубке набухает теплая мякоть, купаясь в солнечном молоке…
не люби чужую, люби свою
на волоске, на краешке, на берегу…