Вот я вновь повис
над чертою боли.
Сам себе поэт,
сам же - алкоголик.
Сам себе наркоман,
сам себе убийца.
Только бы не спиться
оттого, что не спится.
Нет, не спится мне
по утрам, до ночи.
По ночам не спится,
нету думать мочи.
До какой поры
мне не спать, поэту?
До какой черты,
если края - нету?
Коль края тетради,
как ножи, по коже,
крою время, жизнь,
крою Бога, души,
крою картой своей
всё, что жить мешало.
Но любовь покрыть -
всех покрытий мало.
Сам собой сожжён,
сам собой заколот.
Я палач, и жертва.
Пистолет и порох.
16.04.13