Еще синеет иней, ловко
Вмещает тысячи белил.
Что - холод? Это остановка,
Бездействие душевных сил...
Мертва весенняя прохлада,
Обманчив первый поцелуй,
Но после бури, снегопада,
Бывает ток блестящих струй.
Пусть через каменные годы
Все нас забудут, как всегда
Бегут сверкающие воды,
На окнах - мятая вода.
Я как старик, лелея младость,
Заплачу или закричу,
Я вновь встречаю эту радость,
Но в платье, близком палачу:
Привет, мой искренний ребенок,
Всегда святая простота!
Тепло ветшающих пеленок,
И взоры с чистого листа...
Чем старше мы, тем холоднее,
И души, близкие к нулю,
Тела все реже, реже греют.
Весною небо чисто чаще,
Вода течет в полях и чаще,
И, не терпя несовершенства,
Она впадает в детство.