Однажды тип какой-то пьяный
нахально сел за фортепьяно
и из обрывков жутких фраз
сыграл на нём порочный джаз.
И вот тогда настал момент,
когда заплакал инструмент.
Он вспомнил те прикосновенья,
те бесподобные мгновенья,
когда он ветром был, дождём,
когда горел любви огнём,
когда, снежинкою кружа,
парила вся его душа...
Он был растерян, просто жалок -
его прилюдно унижали.
Но продолжал глумиться джаз,
рождая тьму нелепых фраз,
и фортепьяно, от тоски,
вдруг развалилось на куски.
И в тот же миг, в гробу, где тлен,
вновь успокоился Шопен.
2013
илл. с gigcity.ca