***
Крутись, крутись, моя френдлента,
живи, неведомый журнал,
пока тебя фейсбук елейный
на тридцать лайков не послал;
пока в остатке – соты мёда,
а на орбите – сотни пчёл,
пока Господь, скупой и мёртвый,
всех подзамочных не прочёл;
пока всех швов не залатали,
неисправимы сбой и слом,
и пыль клубится золотая
над этим всем, над райским сном;
пока никто себя не помнит
и каждый жест обрит под ноль, -
лети, лети, случайный коммент,
вводись, таинственный пароль.
Короткий щёлк – и кровь из носа,
и смерть по нужным адресам –
но звук из ящика стенного
не отвечает за базар;
он ни за что не отвечает,
он прячет правду под кустом,
а там – и кривда за плечами,
когда иудливый курсор
крыла распятые расправит
и, улетая навсегда,
тебя предаст – но не из страха,
а за свеченье копирайта
и пёстрый рейтинг серебра.