Придворные переживут, они обласканы властями.
Будь царедворец или шут, а мне-неторными путями.
Так долго не живут поэты:
В них угасает пыл и страсть,
Уже не пишутся сонеты.
С годами убивает власть.
Успел иной на свет родиться,
В призваньи многих превзошёл.
Ему твердят,-так не годится-,
Так Пушкин в мир иной ушёл.
Его ушли. Зачем стреляться?
Уж лучше б с милой забавляться
И разлекаться при дворе.
И радоваться детворе,
Каких на свет ты народил.
Как быть? С ума сходил!
По части прелестей, их ножек.
Ты столько истоптал дорожек.
Жён приближённых ты смущал,
И поведеньем возмущал
Дворца имперского покой.
Ты ростом мал, а ум какой!
По временам тем, сам герой.
Ты не молчал, твой мир иной.
Так следом, после, за тобой
Трубил Есенин, Маяковский.
Пример, Василий вам, Жуковский!
И только ум один-Островский.
Он не поэт, писатель был.
Писатели живут подоле.
У них совсем иная доля!
16 апреля 2013 Х.В.