"Для чего мы пишем кровью на песке,
Наши письма не нужны природе"
Булат Окуджава
В войне бесконечной пылятся дороги,
грохочут обозы, тачанки и дроги,
уходят солдаты, встают командиры
в прострелянных пулей военных мундирах.
Отцы наши, братья воюют и деды
до крови последней, до нашей Победы.
Цвет писем военных краснее герани -
от слов ваших ком подступает к гортани,
глаза различают уставшие лица
в размытых слезами стихах на страницах…
а время всё сыплется с чаши на чашу,
пусть тонкой песчинкой – войду в память Вашу.
Вы нас узнаёте? Нас выбрало время,
мы - постперестройки грядущее племя.
Хотелось верхам чтобы всё - тихо-мирно,
но как без войны переделать полмира.
И вот в бесконечную бездну войны
уходят в Афган и в Чечню пацаны
Опять похоронки проходят границы,
и в мирные дни чёрный траур на лицах…
Я знаю, отец, ты не зря воевал.
И пусть Сталин письма твои не читал,
мне жаль что Острог наш не помнит героев-
нам всё обещают, что стеллу откроют.
А можно спрошу – вы встречаетесь с мамой?
В неё ваша внучка – умна и упряма!
И - правнук родился! И снова – весна…
Для жизни есть повод во все времена…
Как всё повторяется – дети… любовь,
вот только я очень надеюсь что кровь
на землю российскую литься не будет,
что станут мудрее, свободнее люди.
Отец, помнишь, тост поднимали с тобой-
«За мирное небо над головой!»
За то чтоб зеленого цвета трава,
и солнце в окошке… и мама жива…
16 апреля 2013