И такая херня, наверное, повсеместно -
непонятно куда идёшь, но привык крутиться.
Ничего, что не всё по нотам - заздравна месса,
хоть и служит её холодная аббатиса.
Подпевать ей пока не время, она в игноре,
а от жизни охота, чтоб над тобой ворчали,
если вдруг простудился. Море ворчит так. Море.
Изначальное море. Не было слов в начале.
Чтобы запах кругом ореховый, медный, йодный
и, как раньше, твой пёс свернулся у ног в калачик.
Происходит совсем не это, а что угодно,
но, наверно, никто не слышит как ты не плачешь,
сохраняешь себя как шум в завитке хитинном
и по кругу гоняешь в мыслях нехитрый месседж -
чтобы что-то большое сильное защитило.
Но такая херня, наверное, повсеместно.