За строкою строка...
И все сплошная ерунда.
За окном мелькают лица, улицы, дома.
И Он! Такой родной и близкий.
Теперь - чужой далекий навсегда.
И непонятно почему, всё подчиняется ему.
Материя не спорит с формой
Лишь содержание загадка.
А может? Он... нарисовал иллюзорный мир?
И перечеркнул дорогу в никуда?
Ну, вот опять сплошная ерунда...
В любви
Не выпросить монету!
Продажна!
Не пьяна, сыта!
И снова аэропорт... Москва...
-Прощай!
Не говорю чужому я теперь.
Любви давно сгорели все мосты,
Остались споры в кабинете.
Облака, высота,качается чужой мир.
Его не задевает тот, кто со мною рядом.
Они друг друга принимая, терпят,
А я не знаю... надоели оба!
Снимая одежду,
Душу оставили.
За это спасибо!
Ей боли хватит.
Огни... аэропорт...
Облака...
Ну,вот опять за строкой строка...
Сплошная ерунда...
В любовь не играю.
Жизнь - шахматная доска
Фигурками кружит сон.