Писатель

Подул северный ветер. Начиналась буря. Чьи-то сильные руки подхватили её, снова поставив на ноги. Сегодня гололёд, вам нужно быть осторожней. Спасибо. Откуда вы появились? Вы право волшебник! Был волшебником. Правда? Да. Что же случилось? Я постарел. А по виду не скажешь, чем же вы занимаетесь теперь? Я писатель. И что вы пишите? Даже не знаю, как бы вам объяснить... в общем,  рассказы. Наверно все они добром заканчиваются? Не все. Над чем же вы работаете теперь? Собираюсь написать про вас. Что же вам для этого потребуется? Ничего. Я просто уведу тебя высоко, высоко под облака и оттуда с тобою вглядываться буду в маленькое, тоненькое существо, мечущееся среди белых камней и красных озёр. Ты пока ещё не знаешь, кто это, там, в низу, но уже чувствуешь к нему какую-то странную любовь. Может это ты, среди миллионов страстей выберешь себе нечто похожее на рыбную ловлю, с улыбкой замахнёшься  и бросишь подкормку на зелёную лужайку, а потом не торопясь, с каким-то не поддельным чувством радости будешь рыться в клетчатой сумке, доставая от туда снасти. И приготовив все, как положено, привяжешь леску к мизинцу своему, рассмеёшься, бросишь сверху, слегка подёргивая пальчиком, веря, что вот, вот начнётся клёв. Пройдёт четыре с половиной года. Появится на лице твоём гримаса неудовлетворённости, и ты будешь стоя у плиты, как миллионы таких же, помешивать поварёшкой щи, а он, лёжа на диване, будет просматривать спортивные передачи и громко выругавшись, стукнет по столу кулаком. Ты вздрогнешь, бросишь снасти, обернёшься и никого не найдёшь рядом, только где-нибудь, уже далеко, далеко будет убегать человек сдёрнувший наживку с крючка. (Возьмите платок, пойдемте, я провожу вас до дому)