Пустая жизнь, хотя и по системе all inclusive.
Без денег и цензуры, в общем - без купюр.
Мир строк, метамфетафор, алкоголеллюзий.
Для счастья в нём не нужно тряпок от кутюр.
Тряпье радует меньше, чем внимание других,
Поэтому столько ногтей скребётся в стены,
Режется вен, ноги на поле разбиваются в круги.
Всё ради взглядов, слов, любви и предпочтений.
Люди - дерьмо. Иные люди - с уст не сходят.
Хотя порой казалось бы, с чего такая честь?
Марателям бумаг, писателям дрянных мелодий?
Дерьмо родит дерьмо, да, в этом что-то есть.
Так это глупо, стоя низко - думать о высоком,
Не стать великим без бессонниц и потерь.
Каждый мечтает как Есенин, чтобы суки с соком.
Да где возьмешь на каждого гостиниц и петель?