Нет никаких поэтов. Лишь писцы,
Усвоившие рифмы по Шенгели,
Берущие стихию под уздцы.
...Да что я вам тут парюсь в самом деле! -
Они сидят над строчкой в тишине,
А мы лежим на Куликовом поле,
И в нашей ширине, его длине
Народная запропастилась воля.