ПРИДУМАННЫЙ ОТПУСК
Июль
Qui dove il mare luccica, e tira forte il vento…
Это просто картинка.
Всё это я пережил в возрасте тридцати двух лет.
Пошлость? – нет... Страсть.
1.
Пятница
В кафе открытом, под платаном,
Где никогда не будешь пьяным,
Где мир другой со всех сторон
Тебя, как остров, обтекает
И отвлекает... отвлекает...
И хочется считать ворон.
Но нет ворон здесь (хоть убей!),
И я считаю голубей,
Что тоже царственное дело
Иль царское?.. Забыл слова.
Смотрю вслепую, как сова,
На женское чужое тело.
О, тела этого тепло!
О, тело женское – стекло!..
Глядишь в него – и видишь... видишь...
Его разбить давно пора.
Ах, сердце – алая дыра!
Что русский мой?.. Здесь нужен идиш.
Зачем?! – ИН-ТЕР-НА-ЦИ-О-НАЛ!!!
Я от жары затосковал…
Вставай, проклятьем заклеймённый!
Смотрю на голые колени
И вспоминаю про пельмени
(Я – не влюблённый... не влюблённый...)
И про морозы... Угу-гу!..
Как хорошо лежать в снегу
(Когда из бани – с голой попкой),
Но под платаном хорошо…
А то, что было – всё прошло,
И мы его помянем стопкой!
И нет у нас альтернативы
(Пусть это будет справедливо!) –
Как к этой деве загорелой,
И на её загаре ровном
Уснём, и нас разбудят волны,
Пока она не надоела.
А разве может надоесть
Та, что умеет вкусно есть
И язычком бокал свой лижет?..
Он полон красного вина,
Она сама собой полна,
И нет её, далёкой, ближе.
И чем искать в самом себе,
Мне проще спрятаться в тебе,
В твоих коленях оголённых...
Но где ты?.. Где?.. Один сижу
И на второй бокал гляжу,
Губной помадой окаймлённый.
2.
Суббота
Ночь машет южным опахалом.
Балконы настежь на Балканах.
Двухместный номер под крахмалом,
Печать судьбы на чемоданах…
«Печать судьбы!» да три наклейки –
О трёх давно забытых принцах.
Они отклеились... Налей-ка!
А здесь, пожалуй, заграница…
Здесь по ночам кричат иначе,
Здесь воздух – слаще и вкуснее.
Здесь ничего уже не значат
Твои слепые одиссеи.
Одним бедром (крылом! кометой!..)
Вспорхнув над смятою Вселенной,
Напомнишь нежно: лето... лето!
Да, это лето!.. Несомненно.
3.
Воскресенье
На пляже, жёлтом и песчаном,
Лежишь и солнца не боишься,
И грудью, голой и румяной,
Вполне заслуженно гордишься.
А рядом горы входят в море.
А эти груди смотрят горе,
И ничего их не колышет...
И падший мир лежит – не дышит.
А почему он дремлет, падший?
А потому, что он уставший.
Он только ночью и живёт,
А днём ложится на живот
И, подставляя солнцу крылья,
Лежит себе в песочке рядом,
И, от бессилья изобилья,
Мутнеет нелюбовным взглядом.
И засыпает... засыпает...
И ничего ему не снится.
Его песочком засыпает...
Июль. Путёвка. Заграница.
4.
Отъезд
Пора замаливать грехи.
Пора писать тебе стихи.
А твой загар, твой дар богов,
Достанется рукам врагов.
Пора грехи замаливать,
Пора загар отбеливать,
Пора тебя одаривать,
Обмеривать, обменивать.
Запомнить показатели,
Расставить указатели
И зимней ночью вздрагивать,
И память не затрагивать!
-
ЧЕРНОВИК
Это - просто "картинка"...
Я её пережил. В возрасте 32 лет. Пошлость? - нет...Страсть.
Пошлость - это когда "механика" есть, а страсти - нет.
Страсть - это серьёзней. пережить её - дорогого стоит.
—
Придуманный отпуск
1. Пятница. Июль
В кафе открытом, под платаном,
где никогда не будешь пьяным,
где мир другой - со всех сторон,
тебя, как остров, обтекает...
И отвлекает... отвлекает...
и хочется считать ворон.
Но нет ворон здесь (хоть убей!)
И я считаю голубей,
что тоже царственное дело!..
(иль - царское?.. забыл слова...)
Смотрю вслепую, как сова,
На женское чужое тело.
О, тела этого - тепло!
О, тело женское - стекло!..
Глядишь в него - и видишь... видишь...
Его разбить - давно пора.
Ах, сердце - алая дыра!..
Что русский мой?.. Здесь нужен идиш.
Зачем?! - "ИН-ТЕР-НА-ЦИ-О-НАЛ"!!!
Я от жары - затосковал...
("вставай, проклятьем заклейменный...")
Смотрю на голые колени -
и вспоминаю про пельмени...
(я - не влюбленный... Не влюбленный...)
И про морозы... угу-гу!..
Как хорошо лежать в снегу!
(когда из бани - с голой попкой!..)
Но под платаном - хорошо...
А все, что было - то прошло.
И мы его помянем - стопкой!
И нет у нас альтернативы,
(и это будет - справедливо!)
как к этой деве - загорелой...
И на ее загаре ровном
Уснем... и нас разбудят волны...
(Пока она - не надоела...)
А разве может надоесть
та, что умеет вкусно есть
и язычком бокал свой лижет?..
Он полон красного вина.
Она - сама собой полна...
и нет ее, далекой, ближе...
И чем искать - самим в себе,
мне проще спрятаться - в тебе,
в твоих коленях оголенных...
Но где ты?.. где?.. один сижу...
и на второй бокал гляжу -
губной помадой окаймленный.
2. Суббота
Ночь машет южным опахалом...
Балконы настежь - на Балканах...
2-х местный номер, под крахмалом,
печать судьбы - на чемоданах.
("печать судьбы!" - да 3 наклейки -
о 3-х уже забытых принцах...)
Они отклеились... налей-ка!
А здесь, пожалуй, заграница.
Здесь по ночам кричат иначе -
здесь воздух слаще и вкуснее...
Здесь ничего уже не значат
твои слепые одиссеи.
Одним бедром (крылом! кометой!..)
вспорхнув над смятою Вселенной,
напомнишь нежно: лето... лето!
Да, это лето!.. Несомненно.
3. Воскресенье
На пляже, желтом и песчаном,
лежишь - и солнца не боишься...
И грудью - голой и румяной,
вполне заслуженно гордишься.
А рядом горы входят в море...
А эти груди - смотрят горе...
И ничего их не колышет...
И падший мир лежит - не дышит.
А почему он дремлет - падший?..
А потому что он - уставший...
Он только ночью и живет,
а днем - ложится на живот.
И подставляя солнцу - крылья,
лежит себе в песочке - рядом
и от бессилья изобилья
мутнеет нелюбовным взглядом.
И засыпает... засыпает...
И ничего ему не снится.
Его песочком засыпает...
Июль. Путевка. Заграница.
4. Отъезд
Пора замаливать грехи...
Пора писать тебе стихи...
А твой загар - твой дар богов!
достанется рукам - врагов...
Пора грехи замаливать,
пора загар отбеливать,
пора тебя - одаривать,
обмеривать, обменивать...
Запомнить показатели,
расставить указатели...
И зимней ночью - вздрагивать...
И память - не затрагивать!