Стучусь строкою по вискам,
Я мастер самодельных драм,
Опять надоедаю вам
По пустякам.
Простите мне мои слова,
Их удержу в себе едва,
Ведь сердцем чувствую: права;
Ведь я жива.
И я опять строчу в листы,
Надеясь, строки не пусты,
Что это к Истине мосты,
А не мечты.
И я кричу: «Любите мир!»
И я шепчу: «Цените миг!»
И я молчу о нас самих,
Как странный мим.