Заметив что-то, уходящее незримо,
афишный клоун выцвел и почти ослеп,
природа в ноябре не принимает грима,
дождит, и голуби клюют размокший хлеб.
Не тает лёд в глазах бывалых подворотен,
за век натруженные спины мостовой,
поди, завидуют бродяге: "Он свободен",
пускай хотя бы думают, что я такой.
Овраги - чувствуются. И гораздо глубже
и беззащитнее сползают в них дома.
Пора - придумывать, что ты кому-то нужен.
И, не придумав, всё же не сойти с ума.