Сидит взлохмаченной горгульей
на вязе грач,
весна ветвей вращает шпули –
ну чем не ткач?
Наматывает дней банальность
на землю-мяч,
а сердце не приемлет данность –
болит, хоть плачь...
Пристёгнут ветками по краю
тот плед – незряч,
дождливой вялостью стекает,
а в лужах – вскачь,
речитативом барабанит
в окно – ловкач,
выводит грусть весенних арий
смешной трубач...