Он исхудал, его не держат ноги,
Он много лет не пил вина, не ел,
Пред ним захлопывают двери на пороге,
И только чудом злым до пор сих цел.
А смерть - а смерти тот герой не нужен,
И даже, если тело скрючит боль,
Болезнь, чума, проказа - иль простужен?
Но не берет его ни тлен, ни хворь.
А богу? Богу тоже не до старца -
Он рейтингами занят в небесах.
Покуда ему может не достаться
Лавровый лист победный в волосах.
А люди - люди что? Хмурные лица,
И каждый вечно в думах о своем.
Любовь, добро и радость? Небылицы,
И снова стужу запускают в дом.
А он... Старик, ему бы просто чаю,
В кругу семейном, теплом и родном,
Ведь так бедняга по семье скучает,
Что уж не может думать о ином...
Он страшно стонет - так пугать младенцев,
Навряд ли сможет даже вурдалак.
Но стон его - позыв глухого сердца,
А не безумий черных едкий мрак...
Но людям... Людям это безразлично,
"Ты страшен старец, свету ты не мил".
И каждый будет жить себе отлично,
В чей дом безглазый путник не входил...